Toujours sur ce thème du temps qui passe comme le sable entre les doigts. A vingt ans on est bouffi de certitudes, le monde ne présente que peu d'intérêt. A vingt ans, le combat se focalise sur son nombril. La vie semble éternelle à tel point que certains n'ont même pas l'envie de la vivre. Par inconscience? Forcément... Bien plus vieux, on réalise le temps perdu et la vacuité des exigences passées et le mépris que l'on a pu avoir. 

Sur un tableau d'un de mes peintres modernes que j'adore: Alberto Pancorbo.

Si peu de temps encore

La vie est si courte alors que jeune elle me semblait infinie.

Elle me semblait trop longue, désespérante avec tant de si.

Alors qu'aujourd'hui je me sens tellement démuni,

Par le trop peu de temps qui me reste!

Ce sont ces secondes, ces minutes, ces heures qui,

Invariablement, inéluctablement, me délestent.

Je n'ai rien fait moi qui pensais avoir fait le tour!

J'ai encore besoin d’aimer, de courir, de vivre au long cours.

Encore un regard, une main qui me touche,

Encore une passion brûlante dans ma couche.

S'il vous plaît ! Donnez-moi encore un peu d'amour.

Des bras qui m'enserrent, des jambes qui s'ouvrent,

La chaleur douce, humide aux senteurs marines.

Un dernier bonjour, un dernier amour. Ultime.

Avant que la nuit ne m'envahisse,

Avant que le drap me couvre

Et que dans un cercueil l'on me glisse.

Gérard Brazon

Il y a trop longtemps.                                                                      

Oct.2010

Il y a si longtemps, il se pensait beau.

Déambulant dans les rues de Puteaux.

Il se voyait dans le regard des femmes.

Se pavanait et brillait de ses charmes.

Il était comme un paon ou un dindon.

Il ne se voyait pas en pauvre con !

Insouciance.

Aujourd’hui, c’est un vieillard.

Sans amour, aux amis rares.

Sa famille est partie ou disparue.

Et lui, qui n’est déjà presque plus.

Indifférence

Il remonte doucement la rue Monge.

Il passe comme ces vieux songes,

Vite oublié, au détour de la rue.

Ainsi va la vie, on ne le voit plus.

Transparence.

Il en avait conquis des cœurs.

Avait fait l’amour, connu des pleurs.

Des âmes déchirées qui suppliaient.

Il partait pour mieux les oublier.

Le temps se venge du cœur fragile.

Que sont devenus ces amours faciles?

Ignorance.

Soudain, il s’arrête. La canne plantée.

En recherche d’un souffle qui lui a manqué.

Ce cœur n’a plus de force ni de temps.

Peut-être le jour, peut-être le moment ?

Mais la canne tremble et l’homme repart.

Les personnes passent sans trop d’égard

Indifférence.

A quoi bon se dit-il ? Pourquoi continuer ?

Si chaque jour doit-être cette remontée.

Plus dur chaque heure, chaque minute.

Pourquoi continuer cette longue chute ?

Il marmonne, grogne ces affirmations.

Il est seul, personne ne fait attention.

Transparence.

 Gérard Brazon

Mon frangin.

Tu te souviens dis, de ce temps.

Quand nous partions en colonie.

Comme nous disait nos parents.

C’est une école de la vie.

Nous avions le crâne rasé.

Pour les poux,  les éviter.

En colonie, les plages de Vendée.

Saint Jean de Mont, perdu à jamais.

Tu étais l’intrépide, l’incontrôlé.

Et moi, bien trop sage qui te suivais.

 Creusant dans le sable tes tunnels.

Ou hurler aux mouettes dans le ciel.

 En ce temps là, tu n’en loupais pas une.

Jusqu’à nous faire oublier dans les dunes.

Tous, inquiet, nous recherchaient partout.

Toi, tu te marrer dans notre trou.

Tu partais en chasse sur la plage.

Guerre aux crabes sans répit, sans partage.

Il y a si longtemps mon frangin.

Nous étions jeunes, nous étions sains.

Pirouette d’une vie aimée qui t’a quittée.

Cacahouète d’un crabe qui t’a rattrapé.

Personne avec qui partager tous ces moments.

Sauf avec toi mon frère qui, de temps en temps,

Vient à l’improviste, dans mes nuits, pour bavarder.

Et là, tu me souris, tu me dis tes regrets.

Je connais ta peine et toute cette colère.

Tu avais encore tant de choses à faire.

Et moi, je te pleure encore mon frère.

Mon trop jeune frangin qui est sous terre. 

Gérard Brazon

Deux versions d’une musique de Jocelyn Pook.

-          L’une reprise par Natacha Atlas une voix du Moyen Orient, superbe et envoûtante.

-          La deuxième revu par Stanley Kubrick dans un magnifique film le Masqued ball très inquiétant.

Se laisser emporter par cette musique.

          Tant que l'on a la jeunesse l'on peut se croire éternel. Ainsi, très jeune, on joue avec la mort puisqu'elle n'existe pas vraiment. Puis, l'évidence s'impose. Elle fait partie de ce monde, elle est présente. Alors on se prend à imaginer de renaître pour mieux revivre sans doute. Reprendre là ou l'on aurait voulu bifurquer un jour. Mais au fond sais t'on seulement ce que cela aurait donné cette bifurquation? Ce petit sonnet pour souligner ce fait.

Renaître

C’est ce que dit le poète dans le vieil âge.

Nous vivons tous dans une triste espérance.

Une vie nouvelle. Un autre passage.

Dans l’espoir, un peu fou, en cette croyance.

Espoir de ressortir d’un ventre vers la vie.

Ressentir la douceur d’un sein de laitance.

Croire à une autre vie. La mort mais sans l’oublie.

Pour renaître et vivre une nouvelle existence.

Etre de nouveau expulsé dans un long cri.

Pour retrouver le monde, revivre une vie.

Avec l’ancienne mémoire, pour être plus sage.

Et puis, de nouveau te chercher, te rencontrer.

Te découvrir, te prendre dans mes bras, t’aimer.

Prolonger cet amour dans un nouveau partage.

Gérard Brazon